Az elemi félelem és több gyönyörök
PDF-ben
Az elemi félelem és több gyönyörök
“Többé senkivel beszélnivalóm?”
“De ez is micsoda kapcsolat lesz!”
– Tandori Dezső Kossuth-díjas író vagyok,
bejelentést szeretnék tenni, csak nem tudom…
– Milyen számot tetszett hívni? Adjam
a központot?
– Nem, csak bejelentést szeretnék tenni…
– Miféle bejelentést?
– Csak hogy meghalt Kossuth Lajos…
– Micsoda, kérem? Ki halt meg? Bocsánat, ez a…
– …oda az igazság. Meghalt Kossuth Lajos,
oda az igazság.
– Ott ki beszél, kérem? Miben segíthetek?
– Tandori Dezső Kossuth-díjas vagyok…
És Pro Urbe-díjas…
Na, szóval ez az, ahogy ez nem megy.
*
És nem ott kezdődött, hogy utolsó madarunk itt,
Totyi meghalt.
Már akkor is volt ez, hogy ő élt, jócskán emberré,
embernek társává válva.
Önveszélyesen, és veszélyesen rám, hogy akaratlan
halálos balesetet okozok, én ölöm meg őt.
Ötven dermedt nap volt az elmúlása. Mikor
volt még, hogy segíthettünk volna?
Mit hibáztunk? Nem részletezem. Hét-nyolc
változat. Huszonhét és háromnegyed év eltelt,
voltak madarak, Pilinszky idézhető,
szívszakadva menekülnek mostan
az Apokrif világból, a term. tudós Huxley,
hogy ők a hatalmas élet csonka része,
mely végtelent keresve lassan árad,
nincs bennük ábránd, gondolat, se bánat
– kb. Kosztolányi fordítása –, az égbolt
szárnyas érzelmei ők, örök jelenbe
örök repülők. (Jelenben? az is szép.)
Ezen sokszor sírtam, kicsit még most is,
hogy írom.
De 1986-87 táján elköszöntem már Rotterdammal
a szereplősditől, ott, Rotterdamban a költő-
fesztiválon vártak Huxley (a term. tudós)
verskötetének fénymásolt változatával
az áldott, drága mai hollandok, a szervezők.
S jött, hogy ég veled, Párizs, ég veled,
London, Köln, Koppenhága, s a többi, Bécs
maradt még. Ég veletek, lovak, még irodai
lófogadás maradt, egyetlen helyen. Pedig
már átláttam, beletanultam (akkor se hasznos).
Ég veled, te, vagyis az, hogy
Szép Ernőt lehet idézni bármire, lehet,
de rám már nem igaz. Ah, egy ismeretlennek
még kicsit berúgva tényleg vágytam volna
nyakába esni nem is oly rég – úgy átalján –,
de hogy vele együtt sietni a boldogságot keresni,
ah, nem. S ki él, minddel találkozni, s bármiről
beszélni? Halványodott ez még Totyi halála előtt.
Nem foghatok mindent a Totyika halálára.
Nem mondhattuk el, feleségem sem, én sem,
kik e majdnem huszonnyolc évet Velük végigcsináltuk,
és ebben meg a három Kártyabajnoki Ligában
tényleg egyek voltunk, ahogy jó, ha ember van,
másképp a világ voltunk csak, ha annak egy jobb
változata is, de nem több, jó, még az irodalom
és a “mai helyzet értésében”, tehát sok mindenben,
de a madárkák, végül vagy 30 halottunk,
teljességgel összekötött minket.
És erről senkivel nem lehetett igazán beszélni.
Dehogy akartam volna hát én is, én se akartam
valami határtalant csinálni, az igazat beszélni.
Miközben, persze, írtam tovább, és igazat mondtam,
és sok mindenben fejlődés mutatkozott, jó színvonal tartása.
Hányszor ébredtem régen is éjente: nem
utazom Bécsbe se már! Lemondom. De ki kellett
mennem egy könyvért, megvettem, s annyira
nem tudtam mit kezdeni azzal a szép várossal se,
hogy 5 hónapos italtalanságot rúgtam fel egyszer,
például, hogy – nix múzeum, nyista szép negyedek,
basszus, a parkokban üldögélni, és más basszompierre –
kibírjam! kibírni, ez volt minden, nem részletezem,
és saját városomat, Budapestemet is kezdtem
már nem kibírni.
Nem volt a négy égtáj, főleg, hogy Totyi meghalt,
nem volt mit vennem, hol, kevés kell kettőnknek,
ahhoz feleségem ért, meg kutyánk dolgaihoz,
meg télen a madarakat eteti, kicsit beszálltam
ebbe én is, míg Totyi egy-szál-madárként élt,
csak neki éltem, folyton itthon voltam,
még randábbra meg is híztam.
Hallgatnom kellett, mert ő hallgatta, magányos,
rácsukva néha szobája ajtaja, a rádiót,
túl sokat és túl hülyén is tudtam a világról.
Most mindez nincs. Nemrég az italt is, talán most
végképp, eldobtam, újabban kialakult,
hogy a városban pogácsát sem veszek, semmit,
csak itthon eszem, s valóban csak az egyszer-
egyszer így lekattogtatandó ügyek miatt
találkozom nyilvános helyen bárkivel,
hanem ehhez
– telefon kihúzva tartása stb. után, az meglett –
már a szomszéd telken elkezdett építkezésre
is szükség volt, igen, ez valóban
Totyi utáni fejlemény, és nem megfejelése
valaminek, de egy végső állapot beállása.
Úgy építkeznek, ahogy megjósoltam. Szétvertek
iszonyú zajjal egy emeletes házat,
rettentő erejű gépekkel álltak neki a gyorsaság
érdekében, ezek a gépek az üressé vált telek
két oldalán, tűzfallal, ott álló házakat
remegtetik és rontják, a daruk, ahogy jósoltam,
már törtek be falat, hozták a repedéseket,
ajtók körül, nem sorolom. A házainkat lent
megbontották – hogy nyúlhattak hozzá, eleve hogy? –,
pecket beépítendő, hogy házaink ne süllyedjenek meg.
Most, ha igaz, ha nem, de igaz lesz, félek,
a nem engedélyezett mélygarázs mélyépítésének
is nekilátnak, persze, terv szerint, nem
akarnak bajt okozni, bizonygatják, nem is fognak,
de ismerjük a példákat, csak a közelből is,
nagy az esélye, óriási, hogy okoznak majd.
És ennek az elemi félelemnek, számomra
ennek a bekövetkező tragédiának az
árnyékában élek, mit! ez hatja át
mindenemet, hónapok óta, ez teszi értelmetlenné,
hogy bárkivel is érintkezzem, könyvem legyen,
mit ötezer forint, tíz jó szó, százezer forint,
mit egy kedves megnyilvánulás, egy hűség,
mit egy szép kötet, mit tervek! jó, nagyszerű
és természetes dolog lenne,
de – Szép Ernő, s ily durván jön be – az életet,
barátom, szétszórja itt az élet.
S úgy élünk, mi ketten itt, meg kutyánk, jó,
neki semmiről nincs tudomása, így élünk itt
mindenünkkel, mint a bozótba szorított,
elpusztítandó indiánok, mint azok, akik tudással
vannak, s ha nincsenek, az lesz! vagonba fogják
rakni őket.
Igen, palesztin lettem, elhurcolandó
zsidó vagy dél-amerikai inka, spanyol korból,
egy elvi bandája a világnak, a haszonelv,
a mértéket nem ismerő önzés, ez az elemi erő,
alkalmasint ez, megjelent itt, ez nyüzsög itt,
zajong és veszélyeztet, és értelmetlenné tesz
minden árnyaltabb írásos megfogalmazást,
várakozást, mit fog írni barátom Sz. városából,
másik barátom, folyóiratszerkesztőm is, onnét,
K. városából, és mit írt a R. Jóska, vagy más,
teljesen mellékes kérdéssé teszi, mi lesz
a digitális akadémiával, lesz-e több könyvem,
hogyan nézett vagy fog nézni rám a kakas ferdén;
gyakran ébredek, most már mindennap ébredek erre:
senkinek egy szót semmiről nem akarok szólni!
még lekattogtatni – ha ugyan az megy! – pár
év alatt a meglévő ügymenetet, könyvet,
aki ily szavaim ellenére, figyelem! nem mentem
át kocsmai beszédbe – kér valamire, ah, jól fut most
így a szekér, bizalmakat élvezek, a balhék
felett szemet lehet hunyni, úgy egészséges,
nem, mindennek semmi értelme, ahhoz, amellett, az mellett,
hogy emez őrjítő közönyű világ-szellemét idézzem,
emez általam utált, semmibe se vett, ordenáré
világét, hogy igen, ki kell költözni azonnali
hatállyal, egy szatyrot kell fogni, ki vagyok
telepítve, a mélyépítéssel, a jövő építésével valami
elromlott, eltört, megsüllyedt, s mások dirigálnak
nekünk, visznek, minden árnyalat megszűnik, s béke
ideje van itt, nem rohant le minket idegen ország,
rakétát se lőttek ide a Nulla Kilométerkőhöz,
csak az életem pillanatokon belül véget érhet…
…és így írok Beckett 100. születésnapjára…
…így nem iszom, nem eszem, ekképp rohanok haza…
…tornászom, teljesítem kötelességeimet…
…egy általam khm, km világban, régen csak tojtam rá…
…igen, egy gyűlöletes nyüzsgés és falrengetés közepette…
És a többi.
És az emberek? A lakótársak, a házakban? Mindnek
valami fontosabb dolga van épp, nincs Lakossági Fórum, erről,
a Hutyesz-Batyusz-Dalárda széktermét nem bérelik ki
órácskára, csak, nem gyűjtünk aláírást sem a fenyegető
végzet ellen. S a többi, ismét.
Néma vagyok. Újabban eleve szerettem – adódott! torkomból!
bár lenne rákom! – halkan beszélni, vagy az emberek
nem jól figyeltek. Mindent kétszer kellett
mondanom. Egyszer sem akarok mondani senkinek semmit! erre
ébredek újdonat, ha éjten, ha reggel. Csak ezt ússzuk
meg – s fele-fele az esély, istenem, jó, Veled se fogok
buzgón érintkezgetni, csak… Nincs csak. Az elemi félelem némája
fogok maradni.
És nem, hogy “és aztán jönnek a további dolgok”.
Nem, hogy a központi építési osztályt képzeltem el,
hogy az “oda az igazság” helyett valami mással,
bejelentéssel odatelefonálok. Nem, én is csak várom,
mint pl. egy elhurcolandó temesvári zsidó fogorvos,
a becsapott Totem Főnök, várom, hogy ha nem is
hogy ránk döntsék a házat, de egy újdonat elképzelés,
egy állítólagos szálloda és meg nem
engedett mélygarázs miatt kikergessenek
– engem például érzékeny otthonomból, végmenedékemből,
és csak örülök, hogy
ebben a világban Totyi sem él, és
többé semmi baráti viszonyom nem lesz ezzel a világgal.
De ez rég készült.
Hát van, ami akkor aztán ily egyszerűen meg is van.
Nem, és az utolsó ellentmondás – én semminek sem mondok ellent! –
ez: ennyit sem akarnék mondani, kedves egybegyűltek és
szétszóródottak, és tudván tudom, a szónak van egy oly, sokat
megwittgensteinezett tartománya, ahol semmiről sem
lehet többé már, onnét nem lehet, egy szót se szólni, s veszni jó.
*
És látom, semmit se tudtam
elmondani, ennek a versnek sincs
semmi értelme. Minden bennem maradt.
Széttárt karral mondom
feleségemnek: “Már neked se
tudok semmiről semmit mondani.”
Ez a világ befejezte
korábbi világok művét,
élve – igaz, míg ki nem
lakoltatnak, sterilen –
eltemetett. Csinálhatom tovább.
Némán. Lakásom, a belső
emigráció helye, épp ez
a számomra legrettegettebb hely.
Mint karkörzéskor a porchűvösség,
úgy jár át, remegésig, valami hideg,
és amilyen erős vagyok, tudom,
ezt is hasznomra fordítom.
Ó, mily kellemes, édeni állapot:
nem szeretni! Ah, szeretlek én téged,
ember élet, csak mi is az? Remek, hogy
ezt a változatot is kipróbálhatom.
Dehogy legyen rákom! Csak előre,
előre, előre. Mik jöhetnek itt még?!
És mégis, ezt meg kellett írni. Az írás
úgysem segítség soha. Akkor meg?
Milyen ripsz-ropsz épül le minden
felépítmény! A marxizmus is így tanította.
Még akkor, hogy ne lenne folyamatosság?!
D.u. nézem Rai Unón a Derricket, a Rexet,
egy szót sem értek, de kapaszkodom
az émelyítő, ám ismert figurákba.
Az élet figurái itt émelyítők, és
– szerencsére – nem ismerőseim, azok se.
És ne is legyenek.
Egy szatyrot, Főmedvémékkel,
összekészítettem.
Eh, vissza mindenki a helyére.
Eh, TD. poéta, író, műfordító,
helyedre.
Most akkor: betelefonáljak?
Hogy is volt ez régen?
Vagy a bankós bombarobbanás, csak az van?